porque ela se suicidava todos os dias, e ninguém acreditava...

ela acordou em mais um dia normal. cansada, atrasada, deixada por fazer. a morte lhe visitava pelas manhãs e ela não escondia mais as olheiras, não fazia mais questão de se esconder. apenas existia, não se sabe porque, em um mundo que já não fazia mais sentido. todo o esforço concentrado em terminar as ideias que lhe eram refutadas, dentro de um labirinto que suas concepções condenavam, era desgastante e em vão. sempre havia outra porta, que dava para outra porta, que se fechava em outras portas. não havia ajuda, não havia auxílio, se fora o tempo dos milagres. o milagre que ela esperava, nunca acontecera. houve um tempo em que ela encontrou o centro do labirinto. e nele, um espelho. nesse tempo, ela acreditou fielmente na imagem refletida como porta de saída. e tentou ir até o fim. se doava em respostas, seguia intuições, se apegava aos pequenos sinais, defendia seus passos com a convicção de um cão farejador. porém o tempo se divertia, lhe dando pistas erradas, farejos sem volta e nenhuma bateria a se recarregar. a saída nunca foi encontrada. a falta de energia do labirinto a contaminava de estranheza. ela não tinha ninguém ao seu lado, e seguia, congelada. a cada nova tentativa um novo retorno ao mesmo ponto, que há tempos perdera qual era. dormir já não lhe era habitual e aquela imagem que guardava como resposta se desfazia em borrão, que se desfazia em pontos de luz, que a refaziam como o próprio escuro. seguia inerte seu ciclo, por um caminho novo e pelo mesmo caminho. se matando para chegar no horário, se matando para cumprir os prazos, se matando para se mostrar saudável, para demonstrar cuidado. se matando para não morrer.

porque os amores imperfeitos são as flores da estação...

o amor assim, era luz. e ela amava. não importa a quantidade de eu te amos ditos no passado. o amor era o amor. vivo e habitado nela desde então. eles não se acostumavam com o amor que ela dava. e não tinham mesmo que se acostumar. esse excesso de luz e luto. o extremismo e a consumação deserta, solitária. amava a tudo e amava estar só. não era assim o mundo real. mas o amor era gosma e se apegava à paisagem onde passava. contaminando sem direção. só um amor realmente a diferenciava. o primeiro. e não por tudo o que o amor era. o amor crescera muito mais, desde então. mas por tudo o que ficara sem se resolver. e que ela ainda não resolvera.

vasta valsa violeta

à irmã colecionadora de cacos

soluço prateado

acavernado flutuante

presenciou na madrugada

a tristeza da poeta

ao marcar de cinza breve

na pele uma flor

durou pelo instante

do sugar de outro poro

mas o olho frouxo d'água

lavou a marca flor

desfez-se em rimas pobres

escorreu por vento leve

e doce se guardou

não sabe a triste moça

por nao voltar ao luar errante

que um poema ali deixou

.

Presente

Jamesson Buarque

Boneca do cabelo vermelho

Aos lábios de fogo mordendo

A tristeza por vir

Por que teus olhos castanhos

Choram tão verdes

Enquanto a chuva cai

Banhando de rosas o anis

De todos os jardins?

.

Deste lado ou Enquanto isso no hospício ou ainda Ela não acreditaria...

porque não surtar?

quando a esperança morre
e todas as bases estão perdidas
quando se confunde a vida
e a breve arte de viver

porque não surtar?

quando tudo o que se tem são fases
e não se nota mais perigo
quando só se sabe viver por inteiro
e só se vive com as metades

porque não surtar?

quando os entes não são queridos
quando prendem teus amigos
quando não se esquecem partes
e só se invertem posições

porque não surtar?

quando não existe medo
quando a chave é um segredo
quando não existem mais heróis
e só lhe indicam um psicólogo

como não surtar...

é

é vazio

é infinito

é pulsão

é sentimento

é razão

é tenso

é verdade

é máscara

é equilibrio 

é metro

é queda 

é pulso 

é energia 

é sentimento 

é compreensão 

é silêncio

é destino 

é inconformidade

é ansiedade 

é aceitação 

é próximo

é leão

é vida

é amor 

é demonstração

é revelação 

é vontade 

é início 

é desejo 

é continuação

é fim

é espaço

é fundo 

é vago 

é ausência 

é falta 

e falta tudo